soneto del agobio de la montaña de libros

libros de títulos muy variados

de autores tanto o más, tocan el cielo

de este cuarto heredado y por un pelo

no fueron por la ventana arrojados;

 

ya los colocaré con mucho celo

cuando estén tiempo, espacio, de mis lados

y dejarán de estar desordenados

entre las cucarachas por el suelo;

 

de dónde saqué tantos, me pregunto,

para qué compré muchos, ahora digo,

y ahí encuentro la clave del asunto:

 

si no son para dar a algún amigo

(no tengo), pues entonces, yo barrunto

que hasta que yo muera irán conmigo